Волшебные вещи

Случаются дни, когда просыпаешься не в тот город. Кто-то включает дождь и не выключает головную боль, но это не самое неприятное. Ты выходишь "пройтись", натягиваешь капюшон и замечаешь, что что-то не так. Дома вроде бы те и собаки. Только город не тот, не твой, пусть даже не особенно и любимый. Что за черт, думаешь, опять напортачил со сном. Это значит, что опять все поменяется, встанет с ног на больную голову и еще попробует польку сплясать. И вот идешь, ощущая себя в новом городе кем-то другим - на пару лет постарше, на пару килограммов потяжелее. Думаешь, неужели так у меня всю жизнь будет. Эй, ну поверните рычаг обратно, я проснусь во вчерашнем, не таком уж плохом, городе и заживу чуть лучше, эй. Но сегодня не твой день, и есть только один выход. Лечь спать и проснуться где тебе нужно. Ну, по крайней мере, не так противно. Сладких снов, господа.

Здравствуй, мама.
Осталось пять строк до утра.
Духи ночью водили со мной хороводы.
В этом городе что-то творится с погодой:
Много ветра, много жидкого серебра.
Оно льется на плечи, на руки, под ноги.
Люди сердятся на богов, замерзают, дрожат.
Я сплела себе сразу достаточно теплый шарф,
Я гуляю и вижу, как они одиноки.

За меня не волнуйся, устроилась здесь хорошо.
Я сама варю мыло, пытаюсь есть местную рыбу.
Меня хватит на это до времени до поры. Быть
Бы сильной, когда пойму, что конец пришел.
Знаешь, мама, у них не вино, а хлам.
Пью из кактусов водку, ее называют текилой.
Что душа - это храм, я здесь почти позабыла
И гуляла по крышам, подставив лицо ветрам.

Мои боги хранят меня, заплетают мне косы.
Я приношу им в жертву гранатовый сок.
Боги берут. Оставляют меня на часок.
Знают - не кровь, не хотят отвечать на мои вопросы.
А ночью приходят духи и просят огня.
Я воскуриваю им пятую сигарету.
Они морщатся, но другого огня здесь нет,
И к утру оставляют одну меня.

Пишу тебе, мама, никогда не спрашивая о море.
Как оно там? На меня, наверное, злится?
Вчера приснилось, что над домом кричали птицы...
Я купила себе морской соли, но вкус ее горек.
Ах да, птицы. Здесь все непомерно худы.
Ветер носит по городу серые грязные перья.
Знаю - ты говорила, по старым народным поверьям -
В этом месте осталось недалеко до беды.
Я приеду, мама, ты потерпи еще зиму.
Будем вместе сети плести и бусы цветные низать.

Уже утро, мама, руки устали писать.
Утром в городе мне не так уж невыносимо.
 

И вот сидишь и думаешь себе - это все неправда. Катастрофическое мышление, которое уже пора бы отключить, да кодов нет. Писать уже не хочется, потому что стоит напсать, как все расклеивается и разом перестает ладиться. Проклятие постов, иначе не назвать. Так трудно привыкнуть к круговороту людей в персональной природе, что даже уже интересно - когда же можно будет реагировать на это все спокойно? Мол, живите как хотите, а я буду - как я захочу.
Но мой аркан - башня. И кто-то подмигивает мне, щелкает пальцами и шепчет... Давай, Алиса, появилсь новая кроличья нора.

У всех у нас разная жизнь, так даже интересней.
Ты будешь в Питере жить, она ждать хирурга на Пресне.
Ты - по утрам пить двойной эспрессо, она - готовить на завтрак тосты,
Писать пару раз за месяц в журнале посты,
А я - просматривать свежую прессу.

К двадцати пяти ты обойдешь все невские клубы.
Она будет дочь растить, целовать своего врача в медицинские губы.
Потом ты заведешь себе маленькую интрижку, она купит дачку и посадит в саду абрикосы.
Научится дочке плести пятиэтажные косы,
А я, пожалуй, рожу себе новую книжку.

Но если нас всех собрать и перетрясти в горсти
И, чтоб мне не соврать, по разным комнатам развести,
То мы будем плакать. И, может быть, чушь нести
Про то, как четвертой живется одной легко.
А мы по утрам мужьям кипятим молоко.
И будем. Но вместе сведи ты нас, Господи. И прости.
 

Я посмотрела "Малену". Поздно, наверное, и даже не потому, что это Торнаторе, и об этом столько разговоров было. Просто стоило раньше.

Катенька, неужели и нам так? Пока не постареем и не поседеем, и даже тогда... Но даже тогда при нас будем мы. Верую. Ибо абсурдно.

Я сидела на дне рождения моей блондинки и в промежутке после салата, но еще до пюре думала думу.  А ведь это был первый домашний день рождения лет за...за шесть, наверное. Кофейни, кафешки, топпинги, мохито, каблуки, роллы, клубы, блестки, кино, шампанское, пудра, такси...Мы закружились, нам все время не хватало чего-то эдакого в свой праздник. Мы приходили домой с ощущением того, что стали старше и опустели еще на год. И мы почти в панике хватали трубку и звонили кому-нибудь, лишь бы на том конце взяли трубку. Почему так, ведь все при нас. А сегодня мы сидели почти одной семьей, и почти  все друг друга знают тысячу лет, и можно без спроса сесть с ногами на диван и обсудить недавно увиденную передачу или общих знакомых-незнакомых. Так просто и так полноценно.
Еще раз с Днем Варенья, садовушка моя!

Current Mood: thoughtful

Может, я кем укушенная? Или чем ударенная? Я одна что ли считаю, что так дела не делаются. Есть же люди, которые там открытки сами рисуют, тортики пекут, вареньице варят своим любимым-ненаглядным? Я вот видела, как мальчик девочке шарик купил в парке, и они счастливые пошли на лошадках кататься. Где, вашу мать, такое делается? Я не с этого завода игрушек, так выходит? Я ведь раньше тоже такая была - помню, кому-то привозила из Воронежа конфеты, когда ездила на один день. Шарф вязала, ага, но это уже позже было. А потом стало навсепохуй, потому что пока не пнешь - не полетит. А шарик тоже можно самой себе купить, чего уж там.
 

На работе вводят жесткую пропускную систему, и возможности прийти в гости и потетёшкаться с моими детьми может не быть. И я не понимаю, как можно променять пуховую подушку, миску супа, "покурить пять минут"  или член в штанах на дианкины косички или сашкины машинки. А надо-то всего встать пораньше и потратить час. Или полчаса - кому сколько не жалко. Не могу не судить, раз так выходит.

Замуж как таковой постоянно и незримо присутствует в жизни каждой особы женского пола, начиная с момента осознания себя в окружающем мире и заканчивая моментом прекращения осознания опять-таки себя. Те, кто непосредственно не знаком с замужем, вовсю интересуются ареалом его (замужа) обитания и условиями содержания. А остальные счастливицы (ну назовем их так) в большинстве случаев удивленно пожимают плечами - мол, это он и есть? Так кто же он такой, великий и могучий замуж?
      Менталитет нашей (и не только нашей, к слову) страны таков, что все девушки, покинувшие по окончании обучения учебные заведения  и не зарегистрировавшие в течение двух недель после этого брак в каком-нибудь, пусть даже не центральном ЗАГСе, считаются неудачницами.  Вообще у нас после восемнадцати девушка как бы уже стареет, причем стареет так, что к двадцати, скажем, четырем шансов выйти замуж у нее почти ноль. А дальше хуже. А биологические часики идут. А родители ждут внуков. А ты неблагодарная, не исполняешь свой высший долг. Ну вот как-то так, примерно три-четыре раза в месяц   с поправками на диалект, особенности дикции и среду обитания случается выслушивать вышеприведенное от родительских знакомых-приятельниц-подружек, собственных коллег по работе и бывших учителей. Потом звучит сакраментальный вопрос: "А парень-то есть?" И вот ты набираешься смелости, выдыхаешь, натягиваешь самую сладко-тошнотворную из всех своих улыбок и выдаешь что-то вроде "Да вообще-то я  пока замуж не собираюсь..." О,  это апокалипсис today. Разом оказывается, что из-за одной единственной тебя вымрет весь род человеческий, ага.  И вот что любопытно... Все эти тётечки, активно пропагандирующие поход в мерзконазванное место ЗАГС (звучит как название экспоната анатомического зала кунсткамеры), сами замужем глубоко несчастны.  То есть в браке. Да, вот именно - в браке. Пребывать в браке и быть замужем - вещи разные. В браке - это: наш сын в тебя, идиота; потому что ты курица; дай денег на сапоги; я сколько раз просил спокойно досмотреть, и тому подобное, малоприятное. А замужем - это когда: давай заведем собаку; макароны недоваренные, но отличные; надо купить тебе новую куртку; дочитывай спокойно, я все сделаю. И вот это правильно, как должно быть. Просто время-таки не стоит на месте, и каждый месяц в твоей френдленте кто-то выкладывает свои свадебные фотографии. Я вот смотрю и думаю - как у них будет? Как у нас будет? У нас всех. Что за чушь, что только мужчины боятся свадьбы? Это же вообще нонсенс, парадокс - почему женщины так хотят замуж?! Читай, куча пусть приятных (и не всегда, кстати),  но забот, смена жизни и бла-бла-бла прочие матримониальные обязательства. Я вот понимаю, что это ненормально, но боюсь замужа аки грешники геенны огненной. Потому что страшно. Разом представляется располневшая тётечка в бигуди и мохеровом халате с хрюшами, одной рукой помешивающая щи, а другой гладящая наволочки. Или муж, который не пускает попить кофейку (или) с подругой по причине испепеляющей ревности. Но ведь и это неправильно, это стереотипы. В общем, избавляюсь помаленьку, а как иначе. Личная свобода личной свободой, а страшного замужа придется когда-нибудь приручать. Но слово "ЗАГС" все равно противное, ага. Хуже только  "брачащиеся", но до этого история пока не доехала.

Альтернативный вариант виртуальной реальности: а не сбежать ли куда-нибудь на годок? Я, скажем, опять в лагерь на все смены, а ты, скажем, в армию. Только я-то в лагере уже была и уже оттуда вернулась. А ты никуда дальше Воронежа не заезжал, да и не лагерь это вовсе. А кто-то уезжает в другие города. Или стрижется под ноль. Или начинает пить. Или разводится. Или женится, что еще хуже в данной ситуации.  Потому что как же так можно.  Еще можно организовать себе разнокалиберные трудности на ближайшие десять лет и жить себе припеваючи. А потом что-нибудь еще отыщется, чтобы продолжать не признаваться себе в том, что не знаешь себя настоящего. Так что, вперед?

Сначала даже пыталась поплакать. Потом удалить. Затем закрыть. Остановилась на том, что все-таки надо продолжить этот. Потому, что он мой, мною выращенный и прожитый. Дневник.

Это лето пахнет comeback'ами. И невозможно, совершенно невозможно не писать. Я знала, я всегда знала, что долго не продержусь и обязательно залезу сюда. И это чертовски приятно!

Скоро весна. Весна скоро! И каждый год не верится, что она придет, но она все-таки приходит! Значит, скоро прозрачный апрель, и еще можно прогуливать пары, оправдываясь мартовским настроением. Да, еще май. В мае жениться - всю жизнь маяться. Так не будем же играть свадеб в мае, дождемся первого дня лета. А впрочем, было бы с кем играть свадьбу: можно и до сентября протянуть)))