Волшебные вещи

Стырено у hero-in

straus881@rambler.ru — Tue, 22 Dec 2009 20:26:33 GMT

Я - химия; я превращение слова в олово,
в безногих солдатиков, марширующих через сны.
Мне нужен мой кайф, я ночами скриплю зубами от голода,
и зубы наутро - источены до десны.
Все химики мира трудились над этой формулой,
забыли про щёлочь: и, вены тебе губя,
я жгу твою кровь, пока ты мою гладишь голову.
Какую любовь ещё я не превратила в яд?

Ты любишь, наверно, не эту, что взглядом фарфоровым
морозит мгновения, носит, стесняясь, свинцовый нимб.
Я вирус, и я размножаюсь стихами, спорами,
стучу телеграммами, сплю почтальонами под дверьми.
Ковровыми змеями заползаю в квартирки картонные,
и, греясь в одной груди, замышляю, кто будет next.
Я поражена, и мне кажется, ты не спасёшь меня.
Какую любовь ещё я не превратила в текст?

(c)

про С.В.

straus881@rambler.ru — Wed, 16 Dec 2009 21:32:52 GMT

Говорил только, что зазря купил себе новый костюм. Ну зачем ему новый костюм, да Боже мой! Сосредоточнно тёр переносицу и кивал на всё. Не ругал меня за платье, не напоминал про диплом. Я видела таких других, они быстро старели, медленно ели и смотрели куда-то за плечи окружающих людей. Хотелось разом достать маслёнку из шкафа, заварить чая и погладить по макушке: иди уже смазывай свои бесконечные цепи, только успокойся, и на вот - выпей горячего. Маму тоже жалко, но как-то не так. Его - непривычно. А он вроде спокоен. Такие спокойные чаще всего и горят быстрее, да. Нет, не хочу, не будет. Я лучше придумаю ему новую историю, такую, которая ему понравится. Вот он едет куда-то летом на велосипеде. С собакой. У него отпуск, и сегодня ему на работу не нужно. Все у него в порядке, дети раздолбаистые, все дела. Есть кого воспитывать: того и гляди переженятся, замуж повыскакивают, внуки будут. Внуков тоже надо будет воспитывать, потому что дети, опять же, раздолбаистые. Да и на работе дел много - тут надо помочь, там, темы же интересные, да. А я посмотрю на это на всё да и надену, скажем, зеленые гольфы. Он скажет: не девка - кошмар в юбке. А я ему: не в юбке, а в гольфах. К вечру помиримся, вот и хорошо. Вот и правильно. И всё у нас как надо, трам-пам-пам.

straus881@rambler.ru — Thu, 10 Dec 2009 21:22:38 GMT

Неразрешимые противоречия, да. Это не повод для расторжения брака, это стиль жизни такой. Как будто с полдюжины маленьких детей тянут за подол материнской юбки в разные стороны - пойдем, мама, я тебе кое-что покажу, ну же. Юбка трещит готовым порваться на лоскуты льном, и тут оказывается, что это что-то большее, чем просто ткань. Это реальность разъезжается, никакими нитками не зашить. И это нужно успеть, и это. Сюда я пойду, или нет. Или...да, нет, конечно, да, пойду. Я опять подбрасываю монетку, и на секунду кажется, что у всех медалей, попадающих в руки, гораздо больше сторон, чем задумано. Всё не успеть, но почти всё...Хм, можно рискнуть, можно попробовать. Вчера я художник, а завтра я гениально готовлю сациви. Как же быть? Если бы меня у меня было семь...Я сначала думала - девять. Но это как-то слишком традиционно, да. Пусть будет семь. Одна будет брюнеткой. Трое будут встречаться с тобой, потому что во всех реальностях лучше не придумать. Две поедут в Индию и купят себе сари: бирюзовое и цвета, который в моей корбке питерских красок называется "темный изумруд". А последняя сидит себе и думает - откуда же все эти противоречия в характере, ох.

Проеball. Новый олимпийский вид спорта.

straus881@rambler.ru — Tue, 08 Dec 2009 12:16:20 GMT

straus881@rambler.ru — Wed, 02 Dec 2009 10:35:39 GMT

Анализируя все увиденное и услышанное за последние лет восемнадцать, мне хочется задать только один вопрос. И не сакраментальный "Что делать?", а не менее распространенный "Почему?". Почему, отправляя на вашу голубую, мать её, планету, меня не предупредили, что все будет вот так. Нет, есть, конечно, совершенно отличные товарищи, нимб им вместо шапки, все понятно. Но вот сообщество людей, писающих ближним своим в карман... Отпуск явно не идет мне на пользу, я стервенею, худею и брежу наяву.

straus881@rambler.ru — Wed, 25 Nov 2009 20:25:29 GMT

Что же ты, кто же ты, как тебя зовут? Почему смотришь на меня так настороженно и начинаешь теребить неровную челку? Что там у тебя за камень в кольце, покажи мне. Нет кольца? Странно, а было ведь,я же видела. Глаза у тебя серые почти, незнакомые. Не уходи, побудь со мной еще минуточку. Но нет, уходит спать, гасит лампу. Я смотрела вчера на ее фотографии старые. Рыжая девочка. Белая кожа. Веснушки вот-вот намечаются, проступают пыльцой по скулам. Глаза желтые были, руки тонкие. Как же ты, девочка, была мной так долго? Смущается девочка, глаза опускает, хихикает в кулачок. Я знаю, что ей хочется праздника. Чтобы вся жизнь как большое чудо, и нигде не задерживаться. Чтобы, поспорив смогу-не смогу, она всегда выигрыш забирала и прятала в алую сумочку. Девочкой-лисой была, душу отбирала и на цепочку вешала. Сколько брелочков-кулончиков себе собрала, милая? Девочкой лисой была, стала волчонком. Челка темная, глаза серо-зеленые. Кожа золотистая, руки сильные. Смотрит в глаза, на руке гранат носит. Даже голос поменялся, звонче стал. Чтобы кричать громче, когда войной идти надо. Подожди немного, девочка, я еще не успела с тобой познакомиться. Усмехается горько, гасит лампу и пропадает в зеркале. Спать пора, милая, незнакомая.

straus881@rambler.ru — Tue, 24 Nov 2009 13:15:26 GMT

Кому сдался твой внутренний мир?
Пойди аскорбинку слопай!
Пора бы тебе, товарищ Ира,
Думать головой, а не жопой!

straus881@rambler.ru — Sun, 15 Nov 2009 15:08:28 GMT

Случаются дни, когда просыпаешься не в тот город. Кто-то включает дождь и не выключает головную боль, но это не самое неприятное. Ты выходишь "пройтись", натягиваешь капюшон и замечаешь, что что-то не так. Дома вроде бы те и собаки. Только город не тот, не твой, пусть даже не особенно и любимый. Что за черт, думаешь, опять напортачил со сном. Это значит, что опять все поменяется, встанет с ног на больную голову и еще попробует польку сплясать. И вот идешь, ощущая себя в новом городе кем-то другим - на пару лет постарше, на пару килограммов потяжелее. Думаешь, неужели так у меня всю жизнь будет. Эй, ну поверните рычаг обратно, я проснусь во вчерашнем, не таком уж плохом, городе и заживу чуть лучше, эй. Но сегодня не твой день, и есть только один выход. Лечь спать и проснуться где тебе нужно. Ну, по крайней мере, не так противно. Сладких снов, господа.

Письмо

straus881@rambler.ru — Thu, 12 Nov 2009 14:48:06 GMT

Здравствуй, мама.
Осталось пять строк до утра.
Духи ночью водили со мной хороводы.
В этом городе что-то творится с погодой:
Много ветра, много жидкого серебра.
Оно льется на плечи, на руки, под ноги.
Люди сердятся на богов, замерзают, дрожат.
Я сплела себе сразу достаточно теплый шарф,
Я гуляю и вижу, как они одиноки.

За меня не волнуйся, устроилась здесь хорошо.
Я сама варю мыло, пытаюсь есть местную рыбу.
Меня хватит на это до времени до поры. Быть
Бы сильной, когда пойму, что конец пришел.
Знаешь, мама, у них не вино, а хлам.
Пью из кактусов водку, ее называют текилой.
Что душа - это храм, я здесь почти позабыла
И гуляла по крышам, подставив лицо ветрам.

Мои боги хранят меня, заплетают мне косы.
Я приношу им в жертву гранатовый сок.
Боги берут. Оставляют меня на часок.
Знают - не кровь, не хотят отвечать на мои вопросы.
А ночью приходят духи и просят огня.
Я воскуриваю им пятую сигарету.
Они морщатся, но другого огня здесь нет,
И к утру оставляют одну меня.

Пишу тебе, мама, никогда не спрашивая о море.
Как оно там? На меня, наверное, злится?
Вчера приснилось, что над домом кричали птицы...
Я купила себе морской соли, но вкус ее горек.
Ах да, птицы. Здесь все непомерно худы.
Ветер носит по городу серые грязные перья.
Знаю - ты говорила, по старым народным поверьям -
В этом месте осталось недалеко до беды.
Я приеду, мама, ты потерпи еще зиму.
Будем вместе сети плести и бусы цветные низать.

Уже утро, мама, руки устали писать.
Утром в городе мне не так уж невыносимо.

straus881@rambler.ru — Thu, 12 Nov 2009 14:31:56 GMT

Мой друг говорит: когда в аварии покрошили,
То все по кусочкам собрали, а сердце вот не зашили.
Все кости давно срослись, все рубцы зажили,
А оно все торчит из груди осколком.

И ты знаешь, говорит, оболочка-то истончилась.
То ли оно в принципе стерлось, поизносилось,
То ли на холодном ветру как-то простудилось.
Всё никак не может взять, наконец, в толк

Почему такими, как эта, ночами
Его так скручивает от находящей печали.
Говорит - мы с сердцем раньше так не скучали,
Даже когда оставались совсем одни.

Я говорю - дурак! Обращайся быстрее к врачам!
Молчит. "Не хочу " - потом отвечает.
Пусть лучше сгорим в одночасье, как эта свеча.
Скажу потом, что с сердцем прожил эти дни.

Килграмм Счастья

straus881@rambler.ru — Wed, 11 Nov 2009 18:50:19 GMT

Абсолютное счастье - это когда на распродаже книг по случаю расширения магазина покупаешь четыре толстенных Фрая в твердом переплете. Причем одна из книженций - ТА САМАЯ, которая искалась почти год. Причем покупаешь за сто четырнадцать рублей всё. Ибо счастье.

Изменения в природе...

straus881@rambler.ru — Mon, 02 Nov 2009 15:27:16 GMT

И вот сидишь и думаешь себе - это все неправда. Катастрофическое мышление, которое уже пора бы отключить, да кодов нет. Писать уже не хочется, потому что стоит напсать, как все расклеивается и разом перестает ладиться. Проклятие постов, иначе не назвать. Так трудно привыкнуть к круговороту людей в персональной природе, что даже уже интересно - когда же можно будет реагировать на это все спокойно? Мол, живите как хотите, а я буду - как я захочу.
Но мой аркан - башня. И кто-то подмигивает мне, щелкает пальцами и шепчет... Давай, Алиса, появилсь новая кроличья нора.

Подруги

straus881@rambler.ru — Mon, 26 Oct 2009 20:35:23 GMT

У всех у нас разная жизнь, так даже интересней.
Ты будешь в Питере жить, она ждать хирурга на Пресне.
Ты - по утрам пить двойной эспрессо, она - готовить на завтрак тосты,
Писать пару раз за месяц в журнале посты,
А я - просматривать свежую прессу.

К двадцати пяти ты обойдешь все невские клубы.
Она будет дочь растить, целовать своего врача в медицинские губы.
Потом ты заведешь себе маленькую интрижку, она купит дачку и посадит в саду абрикосы.
Научится дочке плести пятиэтажные косы,
А я, пожалуй, рожу себе новую книжку.

Но если нас всех собрать и перетрясти в горсти
И, чтоб мне не соврать, по разным комнатам развести,
То мы будем плакать. И, может быть, чушь нести
Про то, как четвертой живется одной легко.
А мы по утрам мужьям кипятим молоко.
И будем. Но вместе сведи ты нас, Господи. И прости.

straus881@rambler.ru — Mon, 26 Oct 2009 19:58:47 GMT

Я посмотрела "Малену". Поздно, наверное, и даже не потому, что это Торнаторе, и об этом столько разговоров было. Просто стоило раньше.

Катенька, неужели и нам так? Пока не постареем и не поседеем, и даже тогда... Но даже тогда при нас будем мы. Верую. Ибо абсурдно.

straus881@rambler.ru — Sat, 24 Oct 2009 17:52:09 GMT

Я сидела на дне рождения моей блондинки и в промежутке после салата, но еще до пюре думала думу. А ведь это был первый домашний день рождения лет за...за шесть, наверное. Кофейни, кафешки, топпинги, мохито, каблуки, роллы, клубы, блестки, кино, шампанское, пудра, такси...Мы закружились, нам все время не хватало чего-то эдакого в свой праздник. Мы приходили домой с ощущением того, что стали старше и опустели еще на год. И мы почти в панике хватали трубку и звонили кому-нибудь, лишь бы на том конце взяли трубку. Почему так, ведь все при нас. А сегодня мы сидели почти одной семьей, и почти все друг друга знают тысячу лет, и можно без спроса сесть с ногами на диван и обсудить недавно увиденную передачу или общих знакомых-незнакомых. Так просто и так полноценно.
Еще раз с Днем Варенья, садовушка моя!

straus881@rambler.ru — Wed, 14 Oct 2009 18:37:37 GMT

Может, я кем укушенная? Или чем ударенная? Я одна что ли считаю, что так дела не делаются. Есть же люди, которые там открытки сами рисуют, тортики пекут, вареньице варят своим любимым-ненаглядным? Я вот видела, как мальчик девочке шарик купил в парке, и они счастливые пошли на лошадках кататься. Где, вашу мать, такое делается? Я не с этого завода игрушек, так выходит? Я ведь раньше тоже такая была - помню, кому-то привозила из Воронежа конфеты, когда ездила на один день. Шарф вязала, ага, но это уже позже было. А потом стало навсепохуй, потому что пока не пнешь - не полетит. А шарик тоже можно самой себе купить, чего уж там.

straus881@rambler.ru — Sun, 11 Oct 2009 14:50:07 GMT

На работе вводят жесткую пропускную систему, и возможности прийти в гости и потетёшкаться с моими детьми может не быть. И я не понимаю, как можно променять пуховую подушку, миску супа, "покурить пять минут" или член в штанах на дианкины косички или сашкины машинки. А надо-то всего встать пораньше и потратить час. Или полчаса - кому сколько не жалко. Не могу не судить, раз так выходит.

Про замуж

straus881@rambler.ru — Wed, 07 Oct 2009 21:02:45 GMT

Замуж как таковой постоянно и незримо присутствует в жизни каждой особы женского пола, начиная с момента осознания себя в окружающем мире и заканчивая моментом прекращения осознания опять-таки себя. Те, кто непосредственно не знаком с замужем, вовсю интересуются ареалом его (замужа) обитания и условиями содержания. А остальные счастливицы (ну назовем их так) в большинстве случаев удивленно пожимают плечами - мол, это он и есть? Так кто же он такой, великий и могучий замуж?
Менталитет нашей (и не только нашей, к слову) страны таков, что все девушки, покинувшие по окончании обучения учебные заведения и не зарегистрировавшие в течение двух недель после этого брак в каком-нибудь, пусть даже не центральном ЗАГСе, считаются неудачницами. Вообще у нас после восемнадцати девушка как бы уже стареет, причем стареет так, что к двадцати, скажем, четырем шансов выйти замуж у нее почти ноль. А дальше хуже. А биологические часики идут. А родители ждут внуков. А ты неблагодарная, не исполняешь свой высший долг. Ну вот как-то так, примерно три-четыре раза в месяц с поправками на диалект, особенности дикции и среду обитания случается выслушивать вышеприведенное от родительских знакомых-приятельниц-подружек, собственных коллег по работе и бывших учителей. Потом звучит сакраментальный вопрос: "А парень-то есть?" И вот ты набираешься смелости, выдыхаешь, натягиваешь самую сладко-тошнотворную из всех своих улыбок и выдаешь что-то вроде "Да вообще-то я пока замуж не собираюсь..." О, это апокалипсис today. Разом оказывается, что из-за одной единственной тебя вымрет весь род человеческий, ага. И вот что любопытно... Все эти тётечки, активно пропагандирующие поход в мерзконазванное место ЗАГС (звучит как название экспоната анатомического зала кунсткамеры), сами замужем глубоко несчастны. То есть в браке. Да, вот именно - в браке. Пребывать в браке и быть замужем - вещи разные. В браке - это: наш сын в тебя, идиота; потому что ты курица; дай денег на сапоги; я сколько раз просил спокойно досмотреть, и тому подобное, малоприятное. А замужем - это когда: давай заведем собаку; макароны недоваренные, но отличные; надо купить тебе новую куртку; дочитывай спокойно, я все сделаю. И вот это правильно, как должно быть. Просто время-таки не стоит на месте, и каждый месяц в твоей френдленте кто-то выкладывает свои свадебные фотографии. Я вот смотрю и думаю - как у них будет? Как у нас будет? У нас всех. Что за чушь, что только мужчины боятся свадьбы? Это же вообще нонсенс, парадокс - почему женщины так хотят замуж?! Читай, куча пусть приятных (и не всегда, кстати), но забот, смена жизни и бла-бла-бла прочие матримониальные обязательства. Я вот понимаю, что это ненормально, но боюсь замужа аки грешники геенны огненной. Потому что страшно. Разом представляется располневшая тётечка в бигуди и мохеровом халате с хрюшами, одной рукой помешивающая щи, а другой гладящая наволочки. Или муж, который не пускает попить кофейку (или) с подругой по причине испепеляющей ревности. Но ведь и это неправильно, это стереотипы. В общем, избавляюсь помаленьку, а как иначе. Личная свобода личной свободой, а страшного замужа придется когда-нибудь приручать. Но слово "ЗАГС" все равно противное, ага. Хуже только "брачащиеся", но до этого история пока не доехала.

straus881@rambler.ru — Sat, 03 Oct 2009 15:53:37 GMT

Нравится мне, как Авдотья пишет. Ну и тема, опять же, актуальная. Особенно радует дата выхода статьи. Итак, Дуня Смирнова.
В детстве у меня была черепаха, лицом поразительно похожая на Л. И. Брежнева. Бабушка с дедушкой подарили мне ее, потому что я хотела собаку. Черепаха была совершенно тупым безрадостным животным, которое все время заползало под диван и там гадило. Я ее ненавидела, но горевала, когда она умерла.
Став взрослой, я поняла всю глубину педагогического замысла бабушки и дедушки. Своим подарком они впервые дали мне знать, что в жизни мы не всегда получаем то, что хотим. Черепаха вместо собаки – это был урок стойкости и смирения перед неожиданностями и разочарованиями. Благодаря черепахе известие о финансовом кризисе я восприняла со стоицизмом, давно вошедшим в привычку.
И вообще я вдруг осознала, что финансовый кризис – это же прекрасно! С точки зрения педагогики – это огромная находка. Финансовый кризис привносит совершенно новые стимулы в отношения родителей и детей, в сам воспитательный процесс. А ведь на период финансового кризиса у нас просто нет более важных целей, чем правильно воспитывать детей. У нас, собственно, кроме детей, вообще теперь ничего нет. И Правительство Российской Федерации, Государственная дума, Ассоциация российских банков и Отец Всех Народов товарищ Сорос поступили совершенно разумно, подарив нам такую волшебную возможность – целиком и полностью посвятить себя формированию верных жизненных представлений у детей, нашего будущего. А то мы вдруг занялись какойто, прости господи, ерундой – какието там вклады у нас появились, карточки, счета. Суета сует. Мы выросли и забыли своих детей. А мудрое руководство вдруг бац! – и напомнило нам о них.
Вот, например, дня три назад я наблюдала такую сцену. У меня в соседней квартире слева живет очень милая семья Фроловых. Фроловотец работает строителем, Фроловамать – бухгалтером в аптеке, а их сын Виталик учится в школе, ему двенадцать лет. У нас с этими Фроловыми общий балкон, поэтому все слышно. И вот слышу я, как Виталик говорит отцу:
– Пап, – говорит, – дай денег.
– Чего? – спрашивает отец.
– Денег, говорю, дай. Мы со Славкой в «Макдоналдс» пойдем.
– Чего?
– Пожалуйста!
Тут вмешивается Фроловамать:
– Нечего вам туда идти. Я котлет навертела, можешь и дома поесть. Там котлета – и тут котлета. Только деньги тратить.
– Ну мам, пап, ну мы ж договорились со Славкой, ну дайте десять рублей!
– Чего?! – говорит отец.
– Славка твой пусть куда хочет, туда и идет, – это опять мать, – а ты будешь клянчить, вообще к тете Лене в Новгород отправлю. В доме ни копейки, а он в «Макдоналдс»! Барин какой! В стране вон чертте что творится, кризис, а ему десять рублей!
– Ну мам, ну у вас же всегда кризис.
– А ты чего хотел? Ты где живешь? В Америке? – вопит мать. – Скоро ваши «Макдоналдсы» вообще позакрывают, будешь знать.
– Это почему? – спрашивает Виталик.
– А потому. Не нужны они. Жили вон без них и еще проживем. Слава богу, огород есть, с голоду не помрем.
– Я тогда в Америку уеду, раз «Макдоналдсы» закроют, – мрачно говорит ребенок.
– Чего?!! – ревет отец.
Слышатся глухие удары. Виталика Фролова учат любить Родину. Какой бы она ни была.
А вчера утром еду я в лифте. На одиннадцатом этаже входит в лифт семья. Я с ними лично не знакома, но знаю, что родители – какието менеджеры. Примерно среднего звена. И вот мамаменеджер говорит своей дочери лет десяти:
– Я же тебе сказала, ни в Грецию, ни в Испанию.
– А в Тунис?
– Господи, Настя, пойми ты, наконец, не можем мы сейчас ехать, денег нет.
– Что, совсем нет? Ты же говорила, что есть. – Девочка собирается плакать.
– Игорь, объясни ей, я больше не могу.
– Настя, не реви, – строго говорит отец. – Деньги есть, просто мы не можем их взять из банка. Сейчас никто не может взять деньги.
– А почему у Машки Филипповой есть деньги?
– Потому что у Маши папа в банке работает.
– А почему ты не в банке работаешь?
– Достала ты меня своими вопросами. Потому что я машины продаю.
– А как же ты их продаешь, если никто не может взять деньги?
– Ир, ты прикинь, как у нее голова варит. Вот вырастешь, пойдешь в банк работать, как Машкин папа.
– Везет этой Машке, у нее все лучше.
– Тебе не стыдно завидовать? – сердится мать. – Ну и иди, живи тогда у них, раз тебе Машин папа больше нравится.
– Не нравится. Он волосатый, – буркает Настя.
– Вот видишь! – И семья с торжеством выходит из лифта. Так девочка Настя приучается любить родителей со всеми их достоинствами и недостатками.
Но самый поучительный диалог мне удалось услышать вчера вечером. Пошла я к соседу сверху проверить испорченную дискету. Сосед Митя, в отличие от меня, в этом разбирается. Сидим мы за компьютером, а в соседней комнате Митина жена Надя, сотрудница издательства «Советская энциклопедия», беседует с их восьмилетним сыном Платоном.
– Мама, – говорит Платон, – ты поклялась на Евангелии, что купишь мне ко дню рождения микроскоп. День рождения миновал, а микроскопа так и нет. Помоему, это клятвопреступление.
Видишь ли, сын, – отвечает Надя, – человек предполагает, а Господь располагает. Мне пришлось нарушить клятву не по своей воле. Банк, в котором лежали деньги на твой микроскоп, к сожалению, прекратил выплаты. Как ты знаешь, в стране финансовый кризис. Это сказалось и на нашей семье. Тебе не купили микроскоп, папе – ботинки, о себе я уж не говорю, потому что ты ведь знаешь, мне ничего не надо.
– Мама, а с чем связан финансовый кризис?
– Я не могу ответить тебе на этот вопрос квалифицированно, Платон, я не экономист. Но я предполагаю, что он связан с трудностями экономики переходного периода. Как тебе известно, раньше нашей страной правили коммунисты. Им мы обязаны тем, что страна была доведена до полного обнищания. Сейчас мы строим другое, демократическое общество. Но это длительный процесс, для которого необходимо изменить сам менталитет нации. Такое в один день не делается. Впереди нас ждет еще много трудностей. К ним надо относиться философски.
– Мама, я стараюсь относиться философски. Но я не понимаю, почему у нас в России все время какието проблемы – то коммунисты и разрушение церквей, то переходный период, то финансовый кризис? Сначала ты была невыездная, затем вы потеряли деньги в «Чаре», теперь банк прекратил выплаты – будет ли конец этому?
Понимаешь, Платон, – отвечает Надя, – Россия вообще очень сложная страна. Ее судьба весьма неоднозначна. Но если ты хочешь жить в этой стране, говорить и читать на родном языке, тебе придется очень рано научиться стойкости.
– Я не уверен, – задумчиво отвечает Платон, – что свяжу свою судьбу с Россией.
– Это гордыня, – твердо говорит мать.
– Может быть, может быть. Кстати, мама, я давно хотел спросить, а Чубайс – хороший?
– Безусловно, – отвечает Надя, – а теперь иди читай своего Джойса.
Так мальчика Платона учат любить жизнь во всех ее проявлениях.
И вот я думаю: ведь не будь финансового кризиса, ни родители Виталика, ни Настины родители, ни мама Платона не смогли бы научить своих детей таким сложным вещам, как любовь к родному пепелищу и в то же время к отеческим гробам. То есть, возможно, и смогли бы, путем, например, покупки черепахи вместо собаки, но это заняло бы гораздо больше времени, сил, и неизвестно еще, принесло бы результаты или нет. Ведь не все дети так восприимчивы, как я. Поэтому, если б финансового кризиса не было, его бы стоило придумать.
Иногда, правда, мне кажется, что его и придумали. Просто для того, чтобы объяснить нам чтото важное и нужное про жизнь и Родину. Как детям. Мы ведь, в сущности, и есть дети. Их дети – Правительства Российской Федерации, Государственной думы, Ассоциации российских банков, товарища Сороса. А они – наши родители.
Мы их спрашиваем: «Когда ж это все кончится?»
А они нам в ответ: «Чего?!»
«Московские новости», 25.08.1998

straus881@rambler.ru — Fri, 02 Oct 2009 19:57:10 GMT

Альтернативный вариант виртуальной реальности: а не сбежать ли куда-нибудь на годок? Я, скажем, опять в лагерь на все смены, а ты, скажем, в армию. Только я-то в лагере уже была и уже оттуда вернулась. А ты никуда дальше Воронежа не заезжал, да и не лагерь это вовсе. А кто-то уезжает в другие города. Или стрижется под ноль. Или начинает пить. Или разводится. Или женится, что еще хуже в данной ситуации. Потому что как же так можно. Еще можно организовать себе разнокалиберные трудности на ближайшие десять лет и жить себе припеваючи. А потом что-нибудь еще отыщется, чтобы продолжать не признаваться себе в том, что не знаешь себя настоящего. Так что, вперед?

дневники не горят тоже

straus881@rambler.ru — Thu, 01 Oct 2009 20:23:56 GMT

Сначала даже пыталась поплакать. Потом удалить. Затем закрыть. Остановилась на том, что все-таки надо продолжить этот. Потому, что он мой, мною выращенный и прожитый. Дневник.

straus881@rambler.ru — Thu, 03 Jul 2008 18:40:21 GMT

Это лето пахнет comeback'ами. И невозможно, совершенно невозможно не писать. Я знала, я всегда знала, что долго не продержусь и обязательно залезу сюда. И это чертовски приятно!

straus881@rambler.ru — Thu, 06 Mar 2008 20:10:57 GMT

Уходила на Li.ru. Ушла. Совсем. Но здесь будет жить отражение.

straus881@rambler.ru — Wed, 06 Feb 2008 19:20:02 GMT

Скоро весна. Весна скоро! И каждый год не верится, что она придет, но она все-таки приходит! Значит, скоро прозрачный апрель, и еще можно прогуливать пары, оправдываясь мартовским настроением. Да, еще май. В мае жениться - всю жизнь маяться. Так не будем же играть свадеб в мае, дождемся первого дня лета. А впрочем, было бы с кем играть свадьбу: можно и до сентября протянуть)))

straus881@rambler.ru — Mon, 04 Feb 2008 19:24:02 GMT

Может, забросить, к чертям, этот интернет?.. Счастливые люди живут без него. Впрочем, несчастные тоже. Будем флудить)